La última: un arroz a la cubana que acabó transmutado en un híbrido entre chilli con carne y arroz con curry. Lo peor es que estaba bueno.

La idea inicial, como comentaba, era hacer arroz a la cubana. Ya saben, el típico con un sofrito, arroz blanco, un huevo frito… Pero de repente vi que no tenía más que un huevo (y éramos dos a comer), y tampoco tenía arroz redondo, sino arroz tailandés (jasmine rice, como lo llaman aquí). Así que el supuesto sofrito de tomate y atún se reconvirtió en uno con carne picada, ajo, cebolla, piñones, y una mezcla de especias que me salió estupenda (aún me sorprendo de haber alcanzado tan bien el equilibrio): un poco de nuez moscada, pimienta, pebrella, hot chilli, y por supuesto, curry (el polvillo que ya va mezclado).

El arroz lo hice mientras tanto, con el procedimiento habitual para cocinar sticky rice: enjuagarlo un par de veces primero para quitarle el almidón, 15 minutos en reposo con 1 1/3 de agua por parte de arroz, y luego puesto al fuego hasta que hirviera (tapado) y 15 minutos al fuego lento (todo el rato tapado).

En fin, que se quedó estupendo, pero no dejaba de pensar en lo hereje que debía ser todo aquello. ¡Qué mezcla de ingredientes tan insospechada! Creo que por eso mismo tenía un puntillo de emocionante y todo.

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Y unas cuantas veces más: tonto, tonto, tonto, tonto, tonto, tonto, tonto, tonto, tonto, tonto, tonto, tonto, tonto, tonto, tonto, tonto, tonto, tonto, tonto, tonto, tonto, tonto, tonto, tonto, tonto, tonto, tonto, tonto, tonto, tonto, tonto, tonto, tonto, tonto, tonto, tonto, tonto, tonto, tonto, tonto, tonto, tonto, tonto, tonto, tonto, tonto, tonto, tonto, tonto, tonto, tonto.

Estoy que trino. ¡Que trino!

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Visitamos este pequeño café hace algunas semanas (como ven, sigo poniéndome al día de posts atrasados). El nombre del establecimiento viene porque es vegetariano supongo, así que invitan a todos a reflexionar sobre lo que comemos habitualmente. A mí me tira mucho el rollo verduritas, frutitas, ensaladitas y demás (soy una especie de Leo Verdura, pero en gato), así que dije que sí inmediatamente a la propuesta de probar Food for Thought.

Al mostrador y la mayoría de mesas se accede bajando unas escaleras que te llevan a un sótano estilo bodega; arriba queda la cocina y una mesa sola, si mal no recuerdo. Es un local pequeño, y como es típico en estos sitios en Londres, no es raro que acabes compartiendo mesa con alguien que no conoces. En nuestro caso, fuimos un sábado al mediodía, y aunque había bullicio, no tuvimos que hacer cola más que para pedir nuestros platos. Una vez los pides, y te los dan, te los llevas tú mismo a la mesa (no sé si será siempre así, porque no he ido más veces).

Sobre las mesas hay jarras de agua con una rodaja de naranja, para que bebas toda la que quieras. Supongo que también puedes pedirte té o café (creo que tenían una máquina de café que no tenía mala pinta), pero nosotros nos contentamos con el agua (hacía muchísimo calor aquel día). Pedimos quiche con ensalada y berenjena con algo más y con ensalada también.

El “con ensalada” hizo que acabáramos comiendo lentejas los dos, puesto que la ensalada consiste en un revuelto de todo tipo de vegetal y legumbre. Ya viene aderezado con una vinagreta poco ácida y poco amarga, así que estaba para chuparse los dedos. De los dos platos, quizá el que mejor estaba era el de la berenjena (con queso, si mal no recuerdo); la quiche no estaba tan deliciosa

¡Ah!, también nos pedimos una especie de bollo/pan con aspecto casero para probarlo. Era como una masa de pan que no había fermentado bien y no se había hinchado del todo, con “tropezones”: tomate, cebolla, … Aunque era un poco pesado (se notaba cargado de aceite), no estaba mal de sabor, y entre dos no fue tanto.

Eso sí, no esperen salir delgadísimos si comen aquí todos los días. Aunque es barato (unos £10 comer los dos, si mal no recuerdo), entre salsas y quesos y panes van subiendo los hidratos de carbono que es un alucine, y al día siguiente mi báscula lo delató sin piedad

Mi consejo es que si van, traten de evitar las dos mesitas que están junto a la puerta de los lavabos. No olía a nada, pero es molesto comer mientras se van abriendo y cerrando las puertas, trayendo de vuelta a la cabeza la idea de un urinario cada vez. Nosotros al principio nos sentamos ahí, pero en cuanto nos dimos cuenta de que estaban de lo más transitados, y empezamos a autosugestionarnos, nos cambiamos de sitio en cuanto vimos uno libre.

Dejando ese pequeño detalle aparte, me gustó el sitio, aunque no sé si puedo juzgar con propiedad habiéndolo visitado un día de fin de semana en que supuestamente está más tranquilo.

Food for thought
31 Neal Street
WC2H 9PR London

Paradas de metro más cercanas: Covent Garden, Tottenham Court Road, Holborn, Leicester Square

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Habíamos pasado muchas veces por delante de él, pero nunca nos habíamos atrevido a visitarlo. La verdad es que nuestro desconocimiento de la gastronomía india es más que notable, así que no sé si soy el mejor crítico para evaluar un restaurante indio, pero haré lo posible

Lo primero que nos sorprendió es lo alargado del local. Desde fuera no parece tan profundo. El camarero nos llevó al final, tras una especie de murete divisor/arco con ventanas que tampoco llegaba a asemejarse a un reservado. Supongo que lo añadieron para disimular un poco el efecto “túnel”, pero sin ningún pretexto de privacidad añadida… porque desde luego se oían todas las conversaciones de alrededor, y supongo que el resto podría oir nuestras palabras también…

Disquisiciones sobre la privacidad aparte (que tampoco tienen mucha importancia: no estábamos discutiendo secretos industriales, al fin y al cabo), nos trajeron enseguida la carta y nos preguntaron qué queríamos beber. La carta era inmensa y no teníamos ni idea de qué eran la mayoría de los platos, y aunque había descripciones de cada uno de ellos, si no conoces los ingredientes en sí, de poco sirven. Al final optamos por la opción vaga: el menú para dos. Y que nos sorprendieran

El camarero trajo enseguida un plato con una especie de tortas y unas tacitas colgando de un dispensador con diferentes condimentos y salsas en ellas. Las tortas estaban entre dulces y saladas, y de todas las salsas lo único que pude identificar era mango chutney, pero no era el chutney picante que he probado otras veces. Mientras nos dedicábamos a cortar trocitos de torta y probar las salsas, empezaron a llegar los camareros (ahora a pares) con carros y desplegar platos por encima de la mesa. ¡Parecía que no se iba a acabar!

Nos trajeron un “entrante” que consistía en ensalada (lechuga, pepino, tomate) con una samosa de no sé muy bien qué, y un trozo de cordero al grill, pero estilo kebab (es decir, era como una salchicha de cordero). Creo que se llamaba “lamb shish kebab”, pero no estoy muy seguro. En resumen, estaba bueno.

También pusieron un plato con patatas y una especie de salsa no identificable, probablemente a base de tomate, pero que también estaba buena. Otro plato con carne y no sé qué más, y salsa que estaba aún más buena (éste era adictivo). Por supuesto, también trajeron un pan estilo indio, para compartir, recién sacado del horno (para calentarlo, no creo que lo hubieran horneado allí). A cada uno nos pusieron también una media pechuga de pollo (“chicken tandoori”) que habían pintado con una salsa que lo hacía de color rojo, y un plato de arroz de ése que está adornado con granos verdes y rosas (me pregunto cómo lo hacen…).

De todo esto no había nada que picara ni que hiciera llorar, excepto un condimento que había en el dispensador que habían traido al principio. Por alguna razón, yo me esperaba más curry, pero creo que he probado más curry en chinos y japoneses que en esta visita al Indian Dinner. Igual tenían platos picantes, pero como no miramos toda la carta con tanto detenimiento…

Mi impresión general es que la comida estaba bien, no sé si estaba “occidentalizada” o no (disculpen mi desconocimiento de la cocina india, como he advertido al principio), pero a mí me gustó; ¡algunos platos eran adictivos! Si no fuera porque ya estábamos llenos… Y por el precio, desde luego es un montón de comida, especialmente si se compara con restaurantes de la zona (unas £28 para dos personas)… y con Londres en general

El único punto negativo es que al salir del restaurante, nuestras ropas desprendían una hedor inaguantable a… a… no sé a qué, a una mezcla entre aceite, curry, yo que sé… Se fueron todas directamente a la lavadora. Era una cosa increíble. Lo cierto es que mientras estábamos allí no nos dimos cuenta (quizá porque teníamos la nariz ocupada en los platos que estábamos disfrutando), pero bueno.

Por si lo quieren probar:

Indian Dinner
54 Rochester Row

Cerquita de Victoria y Westminster, un poco más lejos de Pimlico… Ya se lo ven en el mapa.

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En fin, que sigo caminando, por el lateral de la nave, y aunque la puerta estaba abierta, no parecía que surgiera ningún sonido de ella. Al aproximarme a la plaza, veo una muchedumbre arremolinada en torno a una especie de escenario instalado a la derecha. Están mirando atentamente al escenario y ejecutan una extraña coreografía más o menos al unísono. Mi mirada de extrañeza debía ser un poema.

Total, que sigo cruzando la plaza, mientras observo el tingladillo que se habían montado y trato no sólo de no tropezar con nadie, sino además, que no me enganchara el típico que está recogiendo limosnas o consiguiendo subscriptores para la charity de turno, de los cuales había unos cuantos ayer (¿quizá aprovechando la distracción musical?).

En el escenario, pequeñísimo, se apretaban por lo menos diez mujeres de tremendos vozarrones. Vestían conjuntadas: traje negro, camisa rosa fuerte. Se movían de un lado a otro, al compás del piano que ahora no sabría decir si salía de un CD portátil o si habían conseguido incrustarlo en el escenario también. Desde luego, no recuerdo haber visto ningún pianista, pero todo es posible con…

… ¡el predicador! Que era el hombre que había delante de las señoras coristas, micrófono en mano para él solito, y que entre canción y canción lanzaba arengas filosófico-cristianas instigando a todos los allí presentes a mantener la fe y reafirmarla gracias a cánticos como los que se podían escuchar. El público se medio reía y asentía, incrédulos, supongo que con la vaga esperanza de que el hombre dejara de predicar y cantaran otra canción. Que no lo hacían nada mal: se permitían incluso lanzar gorgoritos expansivos de cuando en cuando, en los estribillos. Especialmente cuando se acompañaban de palmas y hacían palmear al público también.

Por encima del coro, el predicador iba intercalando más de sus frases-retórica, esta vez a ritmo rapero:

Keep the faith,
oh sisters, brothers!
Each morning when is dark
I sing
and I get my faith back
…
etc

Y yo no podía dejar de pensar en aquella serie que probablemente muchos recuerden todavía: Cosas de casa. Y me preguntaba cuándo aparecería Steve Urkel en escena, pero tenía que marcharme antes de que los nubarrones que se aproximaban dejaran caer su pesada y húmeda carga, así que no pude quedarme a verlo aparecer.

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Aprovecharé para lamentarme en público de lo catastrófico de las obras de restauración que estoy sufriendo desde Junio. Ya que… ¿qué es un blog, sino un confesionario público y anónimo? Pues eso.

Llegó una carta nefasta a mitad de Junio, cuando me las prometía muy felices para mí y para mi pequeña cosecha de albahaca y perejil de esta temporada. Nos informaban de que las obras de restauración de la fachada comenzaban la semana siguiente y durarían hasta Septiembre. Horror.

Lo primero que me vino a la cabeza fue una imagen de mis plantitas, pochas y deprimidas por la ausencia de luz. ¡Ahora que había conseguido que brotara hasta la albahaca! Después pensé en los ruidos, y en lo chapuceros que habían sido los obreros la vez anterior: de tres ventanas, dos apenas se podían abrir. Me esperé lo peor desde el principio.

No iba desencaminado.

En lo que va desde entonces, nos han roto tres cristales cuando dejan caer escombros desde los pisos de arriba. Nos han estado a punto de matar por asfixia, poniendo el tubo de escape de una máquina que bombeaba agua a presión para limpiar la fachada justo bajo de nuestra ventana y apuntando a la rejilla de ventilación: como hecho a propósito. También estuvieron a punto de destrozar la rejilla de ventilación de otra ventana cuando trataban de desbloquearla para poder pintarla de nuevo.

Y les dices: “¡Eh! ¡que lo vas a romper!”

Y ellos: “¿Romper? ¿yo?”

Y al rato tienes otro cristal quebrado.

Por no hablar de cuando se deciden a dar voces a las 7 de la mañana, cuando menda aún no se ha levantado ni pensaba en hacerlo hasta después de dos o tres horas más, o a montar/desmontar un andamio a golpetazo limpio.

En fin, que me tienen contento.

¡Tengo unas ganas de que acaben y se marchen…!

Mientras tanto, tengo todas mis plantas recogidas bajo una lámpara de UVA que compramos por equivocación para nuestro reptil (los reptiles necesitan UVB más que UVA) y más o menos van tirando y sacando hojas, pero desde luego nada en comparación con el sol tan estupendo que se han perdido por culpa de los andamios dichosos

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Debe ser un reflejo pavloviano o algo así. Justo ayer iba a comprar; me asomé al patio interior para ver si llovía, y vi el suelo mojado. Pensé que sería cosa de los obreros que están restaurando la fachada estos días (y que son capaces de provocar cataclismos e inundaciones sin apenas darse cuenta), pero al levantar la cabeza hacia arriba me di cuenta de que caía una lluvia finísima, sutil, silenciosa.

Cogí el paraguas “por si acaso”. Sin darle importancia. Iluso de mí, cuando llegué al mercadillo callejero donde me agencio las frutas (unos melocotones que me traen de España, casi que a propósito para el menda…) ya tuve que desplegar el paraguas porque aquella llovizna discreta se convertía en chaparrón por momentos.

Lo cierto es que era la primera vez que compraba fruta en un mercado mientras llovía, que yo recuerde. Nuevo récord, y yo sin apreciarlo en demasía en ese momento.

Al salir del súper la lluvia se había cogido con más fuerza y tuve que hacer una mezcla de malabares y ejercicios de resistencia muscular para llevar las bolsas y al mismo tiempo sujetar el paraguas de forma que estuviera suficientemente alto y que mi cuello estuviera en una posición erguida y elegante, de tal modo que la tortícolis que he sufrido esta última semana hiciera el favor de no crecerse.

Y un pensamiento irrefrenable invadió mi cerebro, mientras peleaba contra los elementos: ¡se acaba el verano! ¡ahora sí que escribiré en el blog!

Pero veremos qué pasa, amados lectores… aún tengo la esperanza de poder disfrutar de alguna tarde más en el parque, tumbado en el césped y leyendo un buen libro

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Mientras retornan los posts habituales, les dejo con este estupendo vídeo de 1927 en el que se muestran lugares de Londres que han cambiado bien poco. Y para colmo, en color, por uno de los pioneros de la fotografía en color: Claude Friese-Greene.

¡Dísfrútenlo!

Que por cierto, LondonScreenArchives (los que han subido ese vídeo) tienen también un montón de vídeos sobre Londres o alrededores. Merece la pena echar un vistazo a su archivo.

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Me regalaron este libro hace un año, casi dos. Lo tenía en la pila de libros por leer desde entonces. Miento; lo empecé a leer un día, pero el primer capítulo se me hizo tan coñazo que lo dejé para otra ocasión.

La semana pasada decidí ir al parque, aprovechando el último día de buen tiempo, para practicar una actividad deliciosa: leer tumbado en el césped. Pero eso requiere un libro no muy pesado (por aquello de no quedarse sin brazos). Todos los demás libros de la pila “para leer” son de un tamaño considerable, así que el único candidato viable era “El guardián entre el centeno”. En fin, que me dije: le ha tocado, vamos allá.

Sólo me dio tiempo a leerme la mitad del libro en el parque: me retiré antes de pillar una insolación, no sin haber llegado ya a dos conclusiones:

• el protagonista es un neurótico
• la traducción es inquietante

La primera conclusión se confirma según se continúa leyendo el libro, y se requetereafirma aún más cuando se acaba. He visto críticas por ahí que elogian el libro porque “representa la visión de un adolescente mejor que ningún otro libro en la historia”. Paparruchas. Este tío está neurótico perdido; es de ese tipo de personas “difíciles de tratar”. No es un adolescente típico ni es un reflejo típico de la adolescencia. De hecho, creo que la insistencia de los mass-media en encasillar a los adolescentes en estereotipos como el que describe este libro hace más mal que bien, y no puede más que responder a un interés oculto para seguir considerando a los adolescentes como sub-seres humanos que están de atar y al borde de ser ingresados en un psiquiátrico.

La segunda conclusión la comencé a intuir cuando noté que los protagonistas repetían con insistencia “¡Por Dios vivo!” para expresar sus sentimientos de indignación/admiración/sorpresa. Comoquiera que tal expresión no es de uso común en la sociedad que yo conozco, miré a ver si es que la traducción era del año catapúm y por eso utilizaba modismos que me resultaban extraños, pero no: era de 2006 y por el nombre, la traductora parecía española (¡podría haber ocurrido que hubiera sido traducido por alguien del otro lado del charco!).

Al final, en un ataque de curiosidad, acabé buscando en Internet y encontré prontamente un PDF con la versión original en inglés. Enseguida localicé la expresión original; “Por Dios vivo” era “For Christ’s Sake” en inglés. Mejor dicho, en el libro aparece como “for Chrissake”. Yo personalmente lo habría traducido como “¡Por Dios!”, y no puedo dejar de pensar que huele muchísimo a una traducción literal.

La otra pega que le encuentro a la traducción es que el libro se hace pesado, increíblemente pesado, traducido al español, porque el protagonista habla en primera persona y se dirige a “you”. Esto, que en inglés funciona muy bien, porque puede ser perfectamente “tú”, “vosotros”, “usted” o “ustedes”, lo han traducido por “ustedes”, y es terriblemente tedioso de leer. Para muestra un botón: el inicio del libro.

En inglés:

If you really want to hear about it, the first thing you’ll probably want to know is where I was born, an what my lousy childhood was like, and how my parents were occupied and all before they had me, and all that David Copperfield kind of crap, but I don’t feel like going into it, if you want to know the truth. In the first place, that stuff bores me, and in the second place, my parents would have about two hemorrhages apiece if I told anything pretty personal about them. They’re quite touchy about anything like that, especially my father. They’re nice and all–I’m not saying that–but they’re also touchy as hell. Besides, I’m not going to tell you my whole goddam autobiography or anything.

Y en español:

Si realmente les interesa lo que voy a contarles, probablemente lo primero que querrán saber es dónde nací, y lo asquerosa que fue mi infancia, y qué hacían mis padres antes de tenerme a mí, y todas esas gilipolleces estilo David Copperfield, pero si quieren saber la verdad no tengo ganas de hablar de eso. Primero porque me aburre, y, segundo, porque a mis padres les darían dos ataques por cabeza si les dijera algo personal acerca de ellos. Para esas cosas son muy susceptibles, sobre todo mi padre. Son buena gente y todo eso, no digo que no, pero también son más susceptibles que el demonio. Además, no crean que voy a contarles toda mi maldita autobiografía ni nada de eso.

Si seguí leyendo el libro es, como les he contado en otras ocasiones, porque no me gusta dejar cabos sueltos. Pero era realmente un ejercicio de concentración e insistencia.

Lo cierto es que aún no comprendo a qué santo tiene tanta fama y popularidad el librito de marras. Desde luego, como retrato de carácter funciona a la perfección. Como historia tiene sus momentos interesantes, pero no acaba de engancharme. Queda demasiado estilo polémico-americano-violento. Puestos a elegir un libro donde el autor hable en primera persona y esté también de atar, preferiría quedarme con Molloy de Samuel Beckett, donde al menos el absurdo se lleva hasta límites absurdos de verdad, y no se queda en medias tintas. Desde luego, si lo tuviera que leer de nuevo, o recomendárselo a alguien, optaría por la versión original.

Mi veredicto: 6/10.

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By-and-by

En Little Women aparece un montón de veces. No es de extrañar, puesto que dice el diccionario que es una construcción Americana-Canadiense. Significa “en algún momento del futuro”. O sea, como later, pero al estilo americano.

Like for like

Ésta es más complicada. Es un término financiero, y normalmente se suele aplicar a ventas (p.ej.: like for like sales). Significa la cantidad de ventas conseguidas mediante las actividades comparables a las actividades del pasado año. Es decir, si una empresa ha adquirido alguna otra empresa, no incluirá las ventas de la empresa adquirida a la hora de estimar el volumen de ventas like for like, puesto que no serían circunstancias comparables.

Si lo piensan y dejan que su mente se abra y se impregne de la lógica anglosajona, tiene mucha lógica el término: like for like, tal y como quien dice uno vs uno, dos vs dos, like vs like, o sea, de igual a igual. O así lo entiendo yo. Qué bonitas son las interpretaciones lingüísticas.

Lo más divertido es que antes de buscar el verdadero significado de esto, yo creía que el significado de like for like sales eran las ventas espontáneas. O sea, lo que la gente compraba sin pararse a pensar si lo necesitaba o no, o las ventas fuera de lo común (es decir, no de productos de primera necesidad). No me pregunten por qué, porque no sabría explicárselo…

Breakfast y Breaking the fast

Todos saben que desayuno en inglés es breakfast, ¿no?

Pero… ¿se han parado a desmenuzar la palabra? Primero desmenucémosla en español: des-ayuno. Lo contrario de ayuno, ¿no? O sea, dejar de tener el estómago vacío.

Y ahora en inglés: break-fast. Que curiosamente viene a tener prácticamente la misma estructura semántica que en español: romper el ayuno.

De la misma manera que muchas palabras que hoy en día escribimos sin guiones, con todos los lexemas juntos y apretaditos, breakfast se escribía con guiones hace tiempo: break-fast. No sólo eso, sino que además se puede conjugar este significativo y evocador sustantivo: to break the fast.

O como diríamos en español: desayunarse. O mejor dicho, como se habría dicho hace un siglo o unos añitos por lo menos, porque lo que se suele usar ahora es la forma intransitiva (“he desayunado”), y si alguien dice “me he desayunado”, las miradas de extrañeza están garantizadas.

Por si tienen curiosidad por poner este uso de break the fast en un contexto y estilo, les diré que lo he podido ver, a bote pronto, en Lord Of The Rings. Y con eso se lo digo todo

Aquí la anterior entrega de mis disquisiciones lingüísticas, por si se han quedado con ganas de más.

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