La vuelta también fue súperdivertida: ¡nos cancelaron el vuelo por malas condiciones del tiempo otra vez! O sea: por lo mismo que a la ida. Suerte que esta vez, la compañía fue rápida en anunciarlo, y pudimos enterarnos de la cancelación antes de ir al aeropuerto. Lástima que ya habíamos hecho el Tetris habitual para meter las cosas en las maletas, en vano. Afortunadamente, esta vez sólo nos tuvimos que esperar dos días para poder volar (la otra vez fueron unos 4 ó 5; ya ni me acuerdo).

Lo mejor fue que nos esperábamos encontrar centímetros y centímetros de nieve a la puerta de casa, dado el alarmismo generalizado en todos los malditos medios de (in)comunicación y lo que habían visto nuestros ojos al aterrizar en un Gatwick cubiertito de nieve por doquier. Bueno, pues no. Al salir de Victoria, el único fenómeno metereológico que pudimos admirar fue una sutil niebla que ni siquiera podría pasar por Big Smoke, y una tirilla de nieve acumulada en un pequeño recoveco, así como por equivocación. O sea, una birria.

Los siguientes días hizo bastante frío, pero no los menos diez y menos veinte que advertían en todas partes y más. Cayó una nevadilla (Light snow, que dicen en la BBC) y para de contar. Obviamente llegamos cuando ya había pasado lo bueno, porque el viernes me di una vuelta por St. James’s Park y el lago central estaba helado en un 60 o 70% de su superficie todavía. Así que sí, han sido condiciones extremas –en comparación con lo habitual– pero no tan extremas como nos habían pintado. ¿O es que han preferido optar por la cautela? (buf, iba a escribir ¿han preferido errar en el lado de la cautela? cuando me he dado cuenta de que estaba traduciendo involuntariamente de err on the side of caution).

Personalmente imagino/vaticino que aún falta la nevadita tradicional de Febrero, para poco después despedir el invierno y comenzar la primavera, así sin que nadie se lo espere. A ver si este año tiene narices de caer más fuerte que la del año pasado y batimos algún record en Central London. O aunque simplemente sea para que dure más tiempo en modo nieve y menos en modo fango helado repleto de charcos.

Como todos los principios de año, me he hecho algún buen propósito, y uno de ellos es escribir más en el blog. Por supuesto, como todo buen propósito, la probabilidad de que se ponga en práctica es inversamente proporcional a los días transcurridos desde el 1 de enero, pero intentaré luchar en contra de dicho enunciado

¡Veremos qué pasa!

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Les sitúo, por si viven en otro planeta: estas últimas semanas una ola de aire siberiano ha tomado por asalto Europa y la ha dejado paralizada porque no está tan acostumbrada a las situaciones extremas como Rusia. ¡Esos sí que saben! Y aunque las Islas Británicas normalmente están un poco al margen de lo que ocurre ahí, en el continente, gracias a la famosa brisa del Atlántico, esta vez no había quien se escapara de esta corriente gélida y malvada, así que todos bajo cero, hale.

Para más inri, el frío se cebó especialmente con la parte sur y suroeste de Inglaterra, en lugar de dedicarse a nevar por ahí por Escocia que es lo que más al norte está y a los que les toca sufrir, que para algo son los norteños. ¿En qué se traduce esto? Pues en que Londres y alrededores (especialmente alrededores) estaban ahogados en un par de copos de nieve. Y cuando se dice alrededores, eso incluye… tatán… ¡los aeropuertos!

Los días antes ya habían cancelado un huevecillo de vuelos, pero nosotros nos autoconvencimos de que todo iría genial y salimos hacia el aeropuerto como si nada hubiera pasado. Business as usual, que dicen por aquí. Ya subidos al tren, según iba alejándose de Londres, el paisaje era cada vez más blanco. Al principio, sólo los tejados tenían un poquito de nieve. Más adelante, la capita de nieve de los tejados se convertía en una generosa manta, gruesa y pomposa, y las calles tenían restos de nieve en los rincones, entre los aparcamientos de los coches… Pasamos varios campos donde normalmente hay ovejas pastando, pero esta vez sólo encontrábamos llanuras blancas blanquísimas, sin ni siquiera huellas de pisadas o de máquinas.

Al rato comenzaron a caer gotas; no tardaron en convertirse en copos de nieve que veíamos pasar rápidamente por la ventana, dejando tras de sí una estela blanca, emborronada. La amenaza era más evidente ahora. El tiempo nos estaba diciendo: “Y una porra vais a volar, muñecos“. Pero como no nos podíamos bajar del tren en marcha, seguimos hasta el final.

Los alrededores de Gatwick, y de hecho, incluso las plataformas de los trenes: todo nevado. Más o menos pisoteado en la zona de tránsito, pero se notaba que había chicha ahí. Pero nosotros, caso omiso. Subimos y nos dirigimos a la South Terminal, dispuestos a afrontar la mega cola con el mejor de los ánimos.

Rápidamente conocimos a los que iban a ser nuestros compañeros de cola durante las nueve filas que duraba la cola, como una serpiente enroscada en zig zag: un par de catalanes criticones, luciendo –por supuesto– gafas de pasta. Nada les parecía bien. “Esto –decían– parece México“, porque había mucha gente. Se ve que no han volado nunca en esta época, y añado, no han volado nunca el día 24, eso sí que es la hecatombe.

Cuando pasaban las chicas preguntando a voz en grito si alguien de la cola iba a alguno de los vuelos que estaban a punto de cerrar la facturación, tenían algo que comentar: mira, mira como pronuncia Madrid, jijiji… Meidrit jijiji. Por supuesto, no una vez, había que repetirlo hasta que se aburrían de oirse a sí mismos: ¡Meidrit! Jijiji… ¡Meidrit! Aniuan for Meidrit? jijiji.

Si alguien de la cola se despistaba dos segundos en avanzar, porque estaban leyendo algún libro para soportar el tedio: Ya está el pavo ese que no se entera frenando la cola. ¡Va! ¡Venga!. Como quiera que así, en voz baja, no tenían ningún efecto sus expansiones y vítores, fueron subiendo de tono. A mitad de cola, comenzaron a soltar, así en voz tirando a altita: Come on! Come onnnnn!, acabando siempre con un rezongo gutural, que evolucionaba a veces hacia los territorios del gruñido. El repertorio era muy variado; tenían para todo el mundo:

– Mira la gorda esa, que no se entera de nada. Mira qué gorda, mira, con qué calma. Hale, bonita, dale, que no hay nadie más en la cola. Oye, y encima lleva dos maletones la tía… ¿has visto? ¡Lleva dos maletas! No pretenderá subirlo como equipaje de mano, ¿no?

– ¿Te has fijado? Es que encima no están todos [los mostradores] abiertos. Así, claro…

– Preig, preig, alguien para Preig [Prague], jijijiji.

– Pues sí, esto de las cintas… Si lo hicieran como yo te digo, ya verías… Iría mucho mejor, no como esto…

– Meidrid, alguien para Meidriddd, jo, ¿aún no han acabado con los de Madrid?

– Oye, ¿qué ha dicho ése, que el vuelo ha sido cancelado? ¿Cancelaciones? Oye, no, eso no puede ser…

Nosotros hacíamos como que –o tratábamos de convencernos de que– no los oíamos, entretenidos con nuestros propios móviles y jueguecitos varios, pero era duro, ¡muy duro! Como una prueba de resistencia frente a lo que nos vino después.

Al fin conseguimos llegar al final de la cola, facturamos sin ningún problema, y procedimos a pasar el rollo de la seguridad, que fue bastante rápido también, dentro de los días que eran, y el mogollón de gente que había. Entonces llegamos al lounge y nos dimos cuenta de la fiesta que había allí montada. Tenían que haber puesto música por los altavoces. ¿Qué digo? Teníamos que haber hijackeado el sistema de megafonía y conectarle el ipod con alguna sesión non-stop de música bailable, porque aquello parecía una fiesta sorpresa, ¡sin música y sin bebida!

Había gente por todas partes, sentada en todas partes. Como si regalaran algo. ¿Esperarse sentado? Sí, pero en el suelo si tenías suerte de encontrar algún sitio por donde no pasara gente, para que no te pisaran. Todos mirando a las pantallas con una expresión de desidia y esperanza al mismo tiempo. Pero nosotros no nos arredramos ante nada, así que nos fuimos a una cafetería. Conseguimos encontrar un sitio, lo cual interpretamos como una señal de buena suerte, un pronóstico positivo. Nos tomamos un capuccino, que a mí personalmente me supo a gloria, no sé si por haber conseguido hacer la facturación y todo, o porque simplemente les había salido bueno, y esperamos a que anunciaran nuestra Gate.

Las pantallas ponían: Gate opens 17:25. Le echábamos un ojo desde nuestra mesa, mientras seguíamos jugando a entretenimientos varios en los móviles, pero aquello no variaba, las pantallas seguían con el mismo mensaje. Al final, como no estábamos consumiendo nada más y nos dolía un poco el culete, decidimos salir y dejar paso a otros parroquianos que no tardaron en abalanzarse sobre los sitios que dejamos libres cual aves de carroña.

Entonces nos dimos cuenta de que cuando antes ponía Gate opens 17:25, ahora sólo ponía Please wait. No nos gustó en absoluto el cambio, pero no podíamos hacer más que esperar más. Nos entretuvimos viendo las tiendas, haciendo el chorra con las Nintendo DS que había en exposición –y la aplicación para tomar fotos que llevan incorporada–, etc. Cuando nos aburrimos de ver tiendas, volvimos a las pantallas. Encontramos un sitio que no estaba demasiado transitado –la cantidad de polvo que había en el suelo era clara muestra de ello–, y nos apalancamos allí, a esperar.

Por twitter alguien nos dijo que el aeropuerto estaba cerrado. ¡Y nosotros sin saberlo! Pero claro, como ya estábamos dentro… Imagino que no dijeron nada hasta el último momento para evitar escenas de pánico. Seguíamos esperando, y en una de ésas se me ocurrió darme un garbeo, a ver si hacía un poco de eavesdropping y me enteraba de algo que nos afectara. Era casi absurdo: escuchando canciones felices en el ipod, mientras paseaba entre gente con cara de angustia y al borde.

Al llegar al mostrador de información me parece oir por una especie de megáfono super saturado la palabra CANCELLED. La gente se arremolina alrededor, agitada, indignada, ¡histérica! Me quito los auriculares, y escucho atentamente. El hombre estaba recitando una letanía de vuelos con sus respectivos códigos, y un lúgubre “has been cancelled” tras cada uno de ellos. La mala pata quiso que en esta lotería nos tocara también a nosotros. Como no me lo creía, me quedé hasta que volvió a recitar aquel poema fatal, esta vez confirmando lo que veníamos temiendo todo el día. ¡En fin!

Volví a nuestro campamento base y anuncié la noticia letal. ¡Ahh! ¿Y ahora qué hacemos? Nos conminaban a acercarnos a una salida de emergencia por la cual –decían– accederíamos a nuestras maletas, que iban a ser descargadas de los aviones. Y de ahí podríamos irnos a casa, o a hotel, donde quiera que fuera cada uno, claro está.

La salida de emergencia era como si fuera la entrada a unos grandes almacenes el primer día de rebajas. Era una locura acercarse ahí, así que preferimos sentarnos y actuar fríamente mientras esperábamos. Nos habían recomendado que cambiáramos los tickets online, así que eso hicimos, utilizando el navegador del móvil. Si me llegan a decir hace años que se podría hacer eso, me habría reido un poco

Para cuando acabamos de cambiarlos, porque la web iba un poco a pedales –casi obvio, con la demanda que debían estar soportando–, aunque se portó, todo sea dicho, la cola era mucho menos bulliciosa, pero además, habían abierto otra salida de emergencia. Salimos por esa, mucho menos saturada, y tras una breve espera nos dirigieron hacia lo que fue el momento más surrealista y deliciosamente absurdo de la tarde: ¡el control de pasaportes!

Allí estábamos mostrando nuestros tickets sin usar y nuestros pasaportes, sin haber salido del país… Sólo habría faltado que nos preguntaran de dónde veníamos. Ohh, este momento fue grandioso. Lo absurdo de la situación no dejaba de recordarme a la película que ví el otro día, Passport to Pimlico.

Tras este control tonto, llegamos a donde se recogen las maletas. Aquello era la locura. Gente por todas partes, los indicadores de las cintas con el escueto mensaje de “Belt closed”, maletas saliendo sin saber de dónde venían –a menos que miraras la etiqueta en las maletas, claro está–. Un hombre con un papelito escuálido era toda la información que teníamos, y era más bien poca, porque sólo sabía acerca de unos pocos vuelos.

Mientras esperábamos a ver si ocurría algo, nos intercepta un grupo de españoles con los que me había cruzado horas antes, y con cuyas caras me había quedado porque estaban expresando su deseo –a grito limpio– de fumarse un cigarro. Que si sabíamos algo de las maletas… Les explicamos lo que sabíamos, y entonces nos pregunta la portavoz, muy bastorra ella:

¿Y entonces, qué? ¿Qué vais a hacer?

Le contestamos con otra pregunta:

¿Hacer, respecto a qué?

¡No se esperaba una contrapregunta tan pronto!

– Pues con el vuelo, y eso.

– Lo hemos cambiado por Internet.

– ¿Ah, sí? ¿Y para cuándo?

– Lo hemos cambiado para el 27.

– ¿EL VEINTISIEEEETE? ¡No me joooooooodas!

Los tres forman un petit comité y se cagan en los muertos de bastante gente durante unos instantes. Hecho esto, vuelven sus caras hacia nosotros de nuevo:

– ¿Y no hay vuelos antes?

Como si nosotros fuéramos la agencia de viajes. Pero les contestamos con lo que hemos oído por ahí (se dice, se comenta…):

– Se ve que con Ryanair sí. En teoría, si compras el billete con otra compañía luego les envías la factura a éstos y te lo reembolsan.

Y añadí para hacerlo más emocionante:

– Creo que si tenéis seguro de viaje, igual os cubre esta circunstancia… Aunque como es fuerza mayor…

Aquello produjo otro momento de excitación-histeria en el grupito:

– Pos no tenemos segur…

– ¡Espera! igual sí…

– No, creo que no lo cogimos…

– ¿Y si…?

– No, no creo.

– La puta m…

Entonces concluye la portavoz:

– Pues yo me voy a la salida de emergencia a fumarme un cigarro.

– Pero no te van a dejar entrar otra vez… –arguye su amigo.

– ¡VEAS! ¡Veas si me van a dejar entrar! Pues sí que… ¡Ja! ¡Y tanto que me van a dejar entrar! ¡Grmfmmfr!

Y se marcharon, sin darnos las gracias por la información que les habíamos proporcionado, ni nada. Nos fuimos antes de que volvieran a preguntarnos algo más, porque nos daban un poco de miedo (¡parecían tan brutos!).

En el mostradorcito de información decían que ya anunciarían cuando saldrían las maletas de nuestro vuelo, pero no sabían ni ellos qué estaba ocurriendo ni qué iba a pasar: nuestras maletas ya habían salido y estaban en el suelo, al lado de la cinta. Las encontramos gracias a que nos dedicamos a investigar cinta por cinta. Y ya con las maletas, salimos con el fin de coger un tren de vuelta a casa.

Las colas para comprar un ticket: kilométricas. Todo el hall de salida era una cola continua, para todo: para los hoteles, para la comida, para los tickets de tren, para el cambio de moneda… Queríamos haber comprado un ticket de tren normal, y guardar la vuelta del Gatwick Express para cuando finalmente consiguiéramos volver de España, pero viendo aquellas colas, decidimos subir al primer express que encontráramos y acabar ya con la pesadilla.

Sorpresa: el revisor no pasó. No sabemos aún si es porque había tanta gente en los trenes, que no podía pasar por los pasillos, o que simplemente decidieron no pasar para que nadie se les echara al cuello si decidían cobrar por el billete.

Al volver, nos dimos cuenta de que debía haber caido una buena nevada mientras estábamos en el aeropuerto, porque todos los tejaditos que al principio habíamos visto con una miseria de nieve ahora estaban bien cubiertos. Había nevado incluso en Londres central, que parecía inmune a todos estos fenómenos durante toda esta semana gélida.

Así que… ya hemos vivido una experiencia nueva, ahora sabemos qué pasa cuando se cancela un vuelo. No me digan que nunca se les ha planteado la duda: ¿qué pasa si se cancela? ¿cómo se recogen las maletas? ¿por dónde se sale? Pues ahora ya saben cómo se resuelven esas cosas, al menos en Gatwick.

Y aquí estamos, esperando a que llegue el día 27 para poder volar de nuevo, y pensando qué hacer para aprovechar esta estancia inesperada en Londres. Quizá aproveche para visitar la National Gallery, que con un poco de suerte estará menos llena de turistas que de normal –nuestra calle parece un cementerio, hay esa deliciosa quietud de domingos por la mañana…–, y lo mismo iré a curiosear el día 26 o Boxing Day, que nunca he vivido un Boxing Day aquí y es como parte fundamental de la ceremonia navideña inglesa. De hecho, tampoco he estado nunca en Navidad aquí. Así que lo observaremos todo atentamente, con ojos curiosos

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Salíamos desde la North Terminal, que prefiero mil veces antes que la South –más amplia, menos abarrotada, más luminosa…–, pero por lo visto el trenecito que conecta las dos terminales sigue en obras, así que tuvimos que coger un autobús cuando llegamos (el tren te deja en South Terminal) para ir a la North.

A la vuelta fue aún más estúpido: aterrizamos, el avión taxied hasta un edificio de la South Terminal, engancharon el finger al avión y salimos del avión entrando en el edificio. Cuando dentro, nos dimos cuenta de que el único camino a seguir eran unas escaleras que llevaban bajo… a pie de tierra. Es decir, fuera, al lado de donde estaba nuestro avión aparcado, pero más concretamente a un autobús que nos esperaba para llevarnos a North Terminal. Allí pasamos el control de pasaportes, cogimos las maletas, y volvimos a coger un autobús para volver a South Terminal y poder coger el tren de vuelta a casa.

¡Esto es silly (à la Monty Python style)!

En fin, debe ser cosa del misterioso arte y ciencia logística. Un cartel prometía que las obras sólo durarían hasta Agosto de 2010, así que como ya tengo un par de vuelos programados en mi agenda para antes, tendré que mentalizarme de que quizá me toca participar en esta farándula otra vez. ¡Veremos!

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